Le blog de Olivier Quelier

Serge Joncour  2012 / David Ignaszewski

Les lecteurs du Maine Libre ont décerné leur prix à son roman. De bon augure? Toujours est-il que « L'écrivain national » (éditions Flammarion) est en lice pour le prix Renaudot. 

Ce roman est-il né de l’envie de parler d’une vie d’écrivain ?


Du moins du rôle de l’écrivain dans la société. À force d’aller dans les librairies, les salons, ou là où on m’invite, je m’aperçois qu’un écrivain devient vite un confident. On a lu ses livres, ce qui donne une idée assez précise de sa structure mentale. Même sans le connaître vraiment, une certaine intimité s’installe. C’est ainsi qu’il devient vite le réceptacle d’histoires qu’on lui raconte.

Votre héros, un écrivain qui s’appelle Serge, a le don d’observer les choses un peu en biais…

Il ne se sent pas complètement à sa place. Je suis pareil. Quand on se retrouve à passer un certain temps dans une ville de 2 000 habitants qu’on ne connaît pas, on n’a pas les repères habituels. On devient visible auprès des habitants et soi-même, on voit tout.

Par exemple les affrontements autour d’un projet industriel…

Dès qu’un écrivain arrive quelque part, on attend quelque chose de lui : un texte élogieux sur la commune, une prise de position... Cette situation particulière ne met pas à l’aise. Face aux enjeux locaux, ici la construction d'une usine qui offre le paradoxe de proposer une énergie écologique tout en coupant les arbres de de la forêt, chacun sort du bois. Les jeunes installés en lisière du village, les « néoruraux » suscitent aussi la méfiance. Ces jeunes qui choisissent la campagne parce que la vie y est
 moins chère ne sont pas toujours bien acceptés.

Votre livre aurait pu s’intituler « L’amour et la forêt »…

(Rires). Ma forêt est un monde à la frontière entre le conte pour enfant et un milieu hostile. Les grands bois sont comme la mer. Il faut maîtriser les codes. Je suis fasciné par les forêts profondes, avec leurs zones d’ombre où l’on peut se perdre. Quant à l’amour, Serge vit une histoire insolite. Dora est comme la forêt : très attirante et en même temps on peut s’y perdre.

La vie de Serge, écrivain nomade, ressemble-t-elle à la vôtre ?

J’ai besoin de bouger tout le temps. J’adopte la phrase de Colette : « Il suffit qu’une porte soit ouverte pour qu’on me cherche partout ». Quand je suis à Paris, je me sens assigné à résidence. En fait, je n’aime pas la ville. C’est pour ça que je m’y retranche pour écrire.

Propos recueillis par Frédérique Bréhaut.

Fidèle aux rapports de domination qui traversent son  œuvre, Eric Reinhard signe un roman habité par un magnifique portrait de femme. Bouleversant, « L’amour et les forêts » vous tranche en deux.

Une chronique de Frédérique Bréhaut.

Photo Catherine Hélie.

Qui est Bénédicte Ombredanne, qui a adressé à l’écrivain Eric Reinhardt des lettres sensibles inspirées par la lecture de son roman « Cendrillon » ? Ils se rencontrent à la terrasse d’un café parisien. Elle a la trentaine discrète, plutôt jolie sous l'allure anodine. Agrégée de lettres, spécialiste de Villiers de l’Isle Adam, Bénédicte enseigne à Metz où elle vit auprès d’un mari et de deux enfants. Rien de bien romanesque chez cette femme ordinaire éprise de littérature.

Pourtant, l’écrivain pressent des territoires saccagés. Au fil de leur correspondance intermittente, Bénédicte confie sa vie suppliciée par l’emprise d’un mari tyrannique. « L’amour et les forêts » traque le calvaire intime et silencieux d’une femme brillante soumise à la violence psychologique. Bénédicte la réservée se révèle capable d’audaces aussi inouïes (et voluptueuses) qu’une visite chez un inconnu dragué sur Meetic. Toutefois, c’est pour mieux rentrer dans le rang et subir des assauts encore plus terrifiants.

Bonheur de contrebande

Eric Reinhardt suit dans ses moindres frémissements une héroïne vulnérable, exténuée, tuée à petit feu par le despotisme d’un harceleur d’autant plus nocif qu’il alterne phases de repentir et d’attaque. Sous les regards croisés orchestrés par le romancier apparaît une Bénédicte complexe, éprise d’absolu. Seuls la quête de la beauté et l’amour des mots, territoire sacré hors de portée d’un mari névrosé, offrent leurs fragiles recours.

Par-delà la mécanique d’une relation dégradante d’une justesse poignante, Eric Reinhardt creuse la veine des renoncements, des aspirations mises sous le boisseau. À la fois déchirante et lumineuse, la peinture subtile des tourments liés au refus de se trahir, fût-ce au prix fort, témoigne d'une sensibilité vibrante. La même force éclaire des pages somptueuses sur l’intensité d’un bonheur de contrebande cueilli en forêt.

Si Emma Bovary, la présidente de Tourvel ou madame Rênal revenaient aujourd’hui, elles reconnaîtraient en Bénédicte Ombredanne une sœur en naufrages solitaires.

« L’amour et les forêts » d’Eric Reinhardt. Gallimard. 366 pages. 21,90 €. 

L’auteur d’« Au pays des kangourous » revient avec un roman qui puise une fois encore aux racines de l’enfance. Pour en extraire les douceurs et les douleurs, pour en inventer tous les possibles. Gilles Paris peint « L’été des lucioles » aux couleurs de la tendresse et de la magie.

Par Olivier QUELIER.

Rares sont les écrivains qui savent se mettre dans la peau des enfants, adopter leur langage, retrouver leur vision du monde. Il y eut Romain Gary autrefois, Patrick Cauvin naguère. Gilles Paris est de cette eau-là, qui sait créer des personnages d’une dizaine d’années et en faire des héros naturels et attachants. Pour preuve Victor, plongé au cœur de « L’été des lucioles ». Un roman grave et léger, pas si naïf qu’il y paraît et plus mystérieux qu’on l’imaginait…

« J’ai deux mamans et un papa qui ne veut pas grandir » note Victor au début du roman qu’il décide d’écrire pour raconter cet été différent des autres. Un été de transition, un été de formation au cours duquel il va découvrir « la magie des lucioles ».

Avec Gilles Paris, on ne retombe pas seulement dans le monde des candeurs de  l’enfance, de ses émois, de ses amours tremblantes et de ses amitiés naissantes. On partage une saison qui transforme Victor en un petit bonhomme « extraordinaire », au sens premier du terme.

Sur le chemin des douaniers

« L’été des lucioles » raconte les vacances de Victor au Cap-Martin. L’occasion pour Gilles Paris de dresser une belle galerie de portraits : Gaspard, le meilleur ami de Victor, Justine, sa « petite fée », une vieille baronne et d’étranges jumeaux... Sans oublier ses deux mamans, Claire et Pilar, sa sœur Alicia. Et son père, François, qui les aimait trop pour ne pas prendre ses distances, plus vraiment là mais jamais très loin…

C’est parce que cet été est différent des autres que les certitudes de Victor vacillent. Sur le chemin des douaniers, riche de couleurs et de mystères, dans les villas majestueuses qui le bordent, Victor va trouver des raisons de grandir.

Gilles Paris a le goût et le sens de l’histoire. Il glisse dans son roman ce qu’il faut de surnaturel pour le faire osciller entre conte et roman d’apprentissage tout en imposant une naïveté qui rend chaque détail symbolique. Le lecteur y puisera ce que bon lui semblera, mais sortira un rien tourneboulé par ce parfum d’enfance qui fleure bon les promesses de la vie. 

« L’été des lucioles » de Gilles Paris. Editions Héloïse d’Ormesson, 17€.

« Autobiographie d’une courgette » devient un film d’animation. 

Photo DR Plon

C’est un livre simple, mais riche de générosité. Cédric Gentil n’a pas vocation à faire œuvre de littérature, mais de partage. « … Mesdames et messieurs, votre attention s’il vous plaît » (Plon) relate le quotidien de ce banlieusard de 33 ans, conducteur de RER. Rien d’extraordinaire, direz-vous ? Voire. Etre aux commandes d’une machine de plusieurs tonnes transportant des centaines, parfois des milliers de passagers chaque jour n’est pas anodin.

Le grand mérite de cet ouvrage est de nous faire prendre conscience de l’existence de ce type qui, seul dans sa cabine de pilotage, mène une vie moins banale qu’il y paraît quand on y pense – et l’on n’y pense pas souvent.

Au quotidien

A l’origine était le blog éponyme. Cédric Gentil, frustré de ne pouvoir fournir de larges explications aux voyageurs, décide de raconter par le menu la réalité qui se cache derrière les brefs messages délivrés par haut-parleur. Le succès aidant, un éditeur lui propose de poursuivre l’aventure dans un livre au style dynamique, humain et très engagé : syndicaliste, Gentil explique ses déboires, ses combats et ses espoirs.

Bien sûr, « … Mesdames et messieurs, votre attention s’il vous plaît » raconte le quotidien des usagers du métro parisien et du RER de banlieue : les pannes, les retards, les « incidents voyageur » ou les avaries, la signalisation, les « codes mission ». Il raconte aussi, en creux, le parcours d’un jeune homme qui croit au service public, qui croit au civisme et à l’entraide, qui croit qu’avec davantage de dialogue, le quotidien serait plus chaleureux.

Avec humour et dérision parfois, toujours avec empathie, Cédric Gentil nous raconte comment il a débuté, un peu par hasard, comment il a failli rater son concours à cause d’une arrivée en retard, son travail pour devenir conducteur de RER, les épreuves à passer, le premier jour.

Parcours citoyen

Et aussi l’angoisse de l’avarie, cette panne qui le replonge dans le manuel technique, le difficile changement de rythme de travail, les conséquences sur sa vie de famille. Et encore le plaisir d’être seul dans la cabine, dans le silence imposé par la concentration, les panoramas incroyables, les levers de soleil, l’obscurité des tunnels sans fin. Et chaque jour la crainte de l’accident, la vigilance en entrant en gare, la peur de l’incident, le risque de se laisser enivrer par la petite pointe de vitesse fatale…

Cédric Gentil ne cache rien de son quotidien. C’est aussi touchant qu’intéressant. Au-delà des anecdotes attendues (car il s’en passe, des choses, dans le dos des conducteurs de métro et de RER) se dessine le parcours de ce jeune père de famille, enfant d’une famille fortement ancrée à gauche, militant convaincu et citoyen engagé pour un meilleur avenir. Auteur d’un livre vivifiant, et qui fait un bien fou.

Olivier QUELIER.

« … Mesdames et messieurs, votre attention s’il vous plaît », de Cédric Gentil, éditions Plon. 188p. 15, 90€.

Ah bien sûr, il est facile de se moquer des bêtises des écoliers, collégiens et lycéens (par pure charité, j’épargnerai les étudiants).

Les perles du brevet et du bac sont devenues un marronnier et les meilleures (ou les pires) fautes/erreurs/inepties/maladresses/aberrations et j’en passe font florès sur les réseaux sociaux.

Les ignorer nous priverait cependant d’une part d’inventivité et de créativité, d’un sens de l’à-propos, d’une spontanéité tels que nous y perdrions en humour et en poésie.

Voilà pourquoi je ne saurais trop vous conseiller la lecture de « Brèves de cancres » (éditions Chiflet&Cie), recueil jubilatoire de 300 brèves collectées par des enseignants peut-être encore mal remis d’un coup de sang ou de cafard, ou d’une crise d’inextinguible fou rire.

Fulgurances de l’instant

Oublions un instant les sinistreux et reportons à plus tard le débat (qui doit néanmoins avoir lieu) sur le niveau actuel et cette lamentable volonté de supprimer les notes, au mensonge de supprimer des discriminations – comme si les responsables déma/pédagogiques ne portaient pas eux-mêmes, plus servilement encore, cette discrimination.

Bref. Quelques pages feuilletées et la tension retombe, nous sommes ici dans le domaine du cancre fantaisiste, roublard, écervelé, manipulateur ou rebelle… au royaume de l’enfance, avec ses fulgurances de l’instant et ses flatulences de l’esprit. Aucune discipline ne leur échappe : histoire, géographie, maths, sciences…

En cinq classes

A bien examiner ces perles, on constate que se dessinent des profils récurrents chez leurs auteurs. En voici la typologie en 5 familles ­– et quelques exemples drolatiques.

Les approximatifs

Ian Fleming est un espion qui a découvert la pénicilline pendant la guerre.

Les connectés

Les illettrés sont des gens qui ne reçoivent plus de lettres à cause de l’informatique et des mails.

Les directs

[Quel est le genre de ce texte ?] Il est très chiant.

Les logiques

La première cause de l’alcoolisme est la soif.

Les profs de français de demain…

[Donnez au moins quatre classes de mots] Les mots vulgaires, cochons, les mots difficiles à écrire, les beaux mots.

Et rien que pour le plaisir, mon préféré : « Les marins fréquentaient des femmes dans les ports et attrapaient souvent le scorpute ».

Olivier Quelier