Le blog de Olivier Quelier

Une chronique d'Olivier Quelier

Ma boulangère, qui est une lectrice assidue et passionnée, en rit encore. Depuis qu’elle a découvert « Pangée » (d’Alexandre Grondeau) mes différents prêts, pourtant organisés avec attention en fonction de ses goûts et de ses attentes – il faut dire que l’enjeu est d’importance : une forme de troc mis en place depuis plusieurs années me vaut en retour diverses viennoiseries qui égaient mes petits déjeuners du week-end et quelques pâtisseries classiques dont la confection artisanale comble mes papilles gourmandes – en particulier le Paris-Brest et la tarte aux fraises dont elle (la boulangère) craint (à tort) que je ne me lasse un jour (hypothèse fort peu probable comme semblent pouvoir en attester mes déjà nombreuses années de dégustation au moins hebdomadaire) – goûts qui se portent en priorité sur le mystère et l’histoire, sans empêcher un certain éclectisme qui ne tolère cependant pas les romans policiers et moins encore les thrillers et toute littérature gorgée de sang et de meurtres – depuis « Pangée », donc, les comparaisons de ma boulangère se font à l’aune de ce bouquin qui n’avait pas aiguisé, à première vue, mon appétit littéraire mais lui a offert des crises de rire et une bonne humeur dont je profite à chaque visite dans son commerce, sis dans la rue du même nom, à quelques centaines de mètres de chez moi.

J’ai donc lu, en confiance. Et j’ai ri. Il faut toujours faire confiance à sa boulangère…

Pangée, 30 ans, n'aime pas la religion. Il moque les croyants, leur foi, leurs rituels et déteste plus que tout les Églises et leurs clergés. Il décède et se retrouve, à sa grande surprise, admis au Paradis, où il débute une série d'incroyables découvertes.

Imaginez plutôt un jardin d'Eden que l'on a oublié d'entretenir depuis des millénaires, des anges qui s'enivrent pour oublier leur asexualité, une absence totale d'autres élus avec qui partager l'éternité, l'incroyable réalité de l'enfer et un Créateur qui ne veut plus s'occuper de l'humanité.

Pangée refuse son sort quand il apprend qu'il est le premier à être admis depuis plus de deux mille ans et qu'il n'y a Ici-Haut ni femmes, ni compagnons, personne à qui confier ses espoirs de vie éternelle. Allant de surprise en surprise, il entame une longue quête et réalise qu'il ne pourra compter que sur lui-même, que Dieu existe ou non.

Dieu, sans ménagement

Selon l’éditeur, « les romans sur Dieu sont rares, surtout quand ils l'évoquent avec humour, férocité et subtilité. A l'heure où la liberté d'expression française fait face aux menaces grandissantes d'intégrismes religieux de tous bords, Pangée s'attaque à la question de Dieu sans ménagement ».

Maître de Conférences, géographe à l'Université Aix-Marseille, globe-trotter, Alexandre Grondeau écrit depuis son plus jeune âge. Inspiré par Georges Orwell, Louis-Ferdinand Céline, José Saramago, Isaac Asimov ou encore Jim Harrison, il est passionné par les mouvements underground et par la contre-culture. Depuis plus de 10 ans, il est par ailleurs critique musical, spécialiste des musiques jamaïcaines et DJ.

« Pangée » d’Alexandre Grondeau. La Lune sur le Toit Editions. 18 €. 352 p.

Coquines, câlines, des nouvelles où cousinent désirs et plaisirs. Première vendange d'un journaliste qui savoure en jouisseur le corps du vin et le corps des femmes.

Un article d’Olivier Quelier.

Pierrick Bourgault aime le vin et les femmes. Dit ainsi, on le croirait incarnation banale d’une  "beaufitude" ambiante. Mais ce quinqua à la fougue adolescente a plus de talent que beaucoup, et plus de générosité. D’où son regard bienveillant sur le monde, son empathie jamais dégoulinante qu’une douce ironie vient réguler.

Après quelques ouvrages pratiques et un superbe portfolio sur les bars du monde, Pierrick Bourgault se lance dans la fiction avec ce premier recueil de nouvelles, « D’amour et de vins nouveaux », publié aux éditions de l’Iroli.

L’idée d’ensemble est simple : il n’existe de plus belle aventure, de plus merveilleux voyages que les transports amoureux. Quant au rapport avec le vin, il suffit de se souvenir de ces petits ballons dont « l’amertume violine étreint la gorge, comme à l’instant du désir »…

Pierrick Bourgault nous sert seize textes aux arômes différents, aux bouquets enivrants souvent, jamais soûlants mais toujours dépaysants. Entre deux êtres de passage fusent des désirs, éclosent des relations torrides ou fantasmées, troublantes ou oniriques.

Séparer le bon grain de l’ivresse

Les femmes, égéries de se voir si belles, en ces histoires, cultivent souvent, dans les jardins secrets de leur vie privée, « des plantes inconnues et vénéneuses ». Insatiables déesses que l’auteur ne cesse d’adorer, d’honorer, apaisant son inextinguible soif à leurs sources généreuses.

Chez Bourgault, la chair n’est pas triste et lasse. Il sait, d’une écriture légère et subtile, séparer le bon grain de l’ivresse, cueillant aux vignes de ses multiples vies passées (taxidermiste, programmeur en mécanique céleste, apprenti en pompes funèbres, réparateur d’harmoniums…) les fruits d'aventures dont il connaît, seul, la saveur exacte, l'alchimie secrète de réalité vécue ou rêvée, et de fiction.

Journaliste et photographe indépendant, grand voyageur, Pierrick Bourgault nous promène dans ses univers sensuels. Sa première cuvée est riche de promesses, un vin jeune déjà bien charpenté, qu'il a vendangé en artisan patient et méticuleux, fort d'un savoir-faire certain et d'une vraie philosophie amoureuse : "Je me disais encore que le désir est un passeport pour découvrir le monde, pour les seuls vrais voyages".

« D’amour et de vins nouveaux », éditions L’Iroli, 184 pages, 13€.

Philip Roth le compare à William Faulkner. Il a raison. Tom Franklin est renversant.

Une chronique de Frédérique BREHAUT.

Aux côtés des vieux ténors de la littérature américaine, les Jim Harrison, Philip Roth, Cormac McCarthy, une nouvelle génération s’impose. Parmi ces écrivains de haute volée, Tom Franklin est l’un des meilleurs. Découvert avec "La culasse de l’enfer", incursion décapante dans un nid de fripouilles de l’Alabama, le romancier sudiste déployait dès son apparition un souffle formidable.

Sur cette lancée mémorable, "Braconniers" puis "Smonk" confirmaient le talent d’un auteur de taille à bâtir une oeuvre. Preuve en est donnée de façon éclatante car "Le retour de Silas Jones" se hisse un cran au-dessus. En quittant l’Alabama pour le Mississippi, Franklin délaisse le caractère western extravagant de ses précédents livres pour creuser les violences plus sourdes.

Dans un état où le poids de la ségrégation pèse toujours, il porte à l’incandescence la confrontation entre deux hommes, Larry un blanc et Silas un noir, amis d’enfance séparés par la disparition de Cindy, la petite amie de Larry. Faute de corps le crime n’a jamais été prouvé. Pourtant à Chabot chacun est resté convaincu que Larry était coupable.

« Larry le Pourri »

Depuis, enfermé dans un cercle hostile, rebaptisé "Larry le Pourri", il vit reclus à l’autre bout du patelin, présent chaque jour à son garage où nul ne met plus les pieds. Pas même Silas devenu après des années d’absence l’un des policiers de Chabot. Or 25 ans après Cindy, une autre adolescente disparaît tandis que l’on retrouve Larry baignant dans son sang. A-t-il tenté de se tuer poussé par la culpabilité ? Silas doute.

Tom Franklin dompte la violence de ses romans précédents pour obtenir le meilleur de personnages aux caractères denses. Dans une société sudiste où les codes tacites influencent les destinées, des liens complexes se nouent entre les individus. La cruauté est toujours là, implacable comme le fil tranchant qui traverse une histoire à serrer le coeur et dont la traduction de Michel Lederer rend chaque vibration.

Aux Etats-Unis, certaines voix dont celle de Philip Roth, comparent Franklin à Faulkner. C’est dire si le Sud ajoute une référence à son Panthéon littéraire.

"Le retour de Silas Jones" de Tom Franklin. Traduit de l’américain par Michel Lederer. Albin Michel. 386 pages. 22,90 €.

A Los Angeles, deux destins brisés se croisent le jour de l’élection de Barack Obama.

Une chronique de Frédérique Bréhaut
                                              © Stéphane Gizard

Elle s’appelle Laura. C’est écrit sur son badge. Laura Parker est une serveuse de snack comme il en existe des milliers d’autres en Californie. A la différence qu’elle a traversé une autre vie adossée au quotidien cossu de la middle class américaine. En ce temps-là, Laura feuilletait les jours dans une maison coquette, entre son mari et son fils. Un divorce a balayé les certitudes. Depuis, la quarantaine résignée, Laura a tout perdu, à commencer par la considération d’elle-même pour devenir une déclassée au bord du dépôt de bilan.

Ce mardi 4 novembre 2008, Newport Beach au sud de Los Angeles est tendu vers le verdict des élections présidentielles. Laura n’en a cure, pas plus que Samuel. Autre solitaire de la mégapole californienne, cet homme ravagé de chagrin se prépare à enterrer son fils adolescent qui s’est suicidé cinq jours auparavant.

Portrait sensible

Au fil de cette journée ponctuée de souvenirs, d’instants intimes saisis au détour des gestes ordinaires, les trajectoires de Laura et Samuel tracent deux parallèles bornées par la désespérance obstinée de l’une et le chagrin insondable de l’autre. Le roman se faufile sur cette double ligne de crête promise à se rencontrer à l’horizon, sillage de deux errances dont on guette le point de jonction au crépuscule.

Les deux naufragés prennent d’autant plus de relief qu’ils esquivent la vibration collective d’une nation suspendue à l’élection présidentielle. Sans désespoir spectaculaire, Laura, bouleversante, est déjà ailleurs, lâchée par une corde qui s’est déchirée fibre à fibre quand l’existence de Samuel a été tranchée net. « À quel moment les souvenirs cessent-ils de blesser ? À partir de quand cessent-ils d’être des lames qui cisaillent les mollets ? »

Attentif aux points de suture des êtres irréparables, Philippe Besson écoute leurs silences et leurs doutes. De retour dans une Californie dépouillée de ses colifichets, sa sensibilité à fleur de peau offre au plus intense de ses portraits féminins les éclairages d’un John Cassavetes.

« Une bonne raison de se tuer » de Philippe Besson. Julliard. 321 pages. 19 €.

Le Poulpe est de retour. Grâce à Stéphane Pajot et son « Aztèques freaks », il jette l’encre Passage Pommeraye.

Une chronique de Frédérique Bréhaut

Baptisé par Jean-Bernard Pouy sur l’autel de « La petite écuyère a cafté », le Poulpe s’est paré depuis bientôt vingt ans des plumes les plus reluisantes du roman noir. Dans le sillage des Raynal, Daeninckx, Pelletier, Mesplède et autres Slocombe, Stéphane Pajot rejoint le club des chroniqueurs de la vie mouvementée de Gabriel Lecouvreur, alias Le Poulpe, en référence à ses longs bras.

Le Poulpe, c’est du San Antonio assagi chez Simenon, du polar un poil canaille mitonné à l’ancienne. Chaque auteur jure fidélité à la personnalité du héros, sorte de vengeur démasqué, anar des enquêtes menées sur les bordures et amateur de jeux de mots tirés par les tentacules.

Avec « Aztèques Freaks », Stéphane Pajot ne déroge pas aux règles de la collection. Notre confrère de Presse-Océan entraîne le Poulpe loin de sa base parisienne, un rade du XIe arrondissement baptisé "Le Pied de porc à la Sainte Scholasse".

Phénomènes de foire

Au bout de la ligne TGV, Nantes, son jardin botanique et son Passage Pommeraye où pendouille un étrange nain emmailloté. Or un Lilliputien mexicain peut en cacher d’autres, surtout lorsque l’Olympic Circus fait escale dans les parages. Spécialisé dans les freaks, phénomènes de foire qui firent jadis la gloire de Barnum, l’Olympic Circus voit sa belle collection de "curiosités" s’amenuiser quand l’avaleur de grenouilles disparaît à son tour.

Entre Wanda la vénéneuse charmeuse de serpents, une femme à barbe, les inévitables siamoises, l’homme élastique et l’Empailleur State Building, Gabriel Lecouvreur apprivoise l’étrangeté au détour des entresorts, ces cabanes où s’exhibent les humaines anomalies.

La Cité des Ducs est pleine de ressources. Presse Océan en témoigne grâce à Trigo, son fait-diversier. « Le localier n’y allait pas avec le dos de la PQR » s’alarme le Poulpe qui n’est pas au bout de ses surprises. Enfin, entre deux cadavres, loin de Cheryl sa rose shampouineuse, il noie sa mélancolie dans des bocks de bières aux origines improbables.

Voilà un Poulpe attendri à souhait pour attaquer l’année.

« Aztèques freaks » de Stéphane Pajot. Baleine. 215 pages. 8 €.